Оговорюсь сразу – я не шпион и не бандит. Через какое-то время Меня выпустили за отсутствием состава преступления, но мне хватило. Вы приснились мне все, дорогие мои И не раз, и не два в эти страшные дни. Мне не хочется есть, мне не хочется пить, Я не знаю, как быть, мне не хочется жить. Это всё не со мной, это сон наяву, Словно жизнью чужой я всё время живу. От тоски хоть завой…Мысль одна сквозь туман – Это всё не со мной, здесь какой – то обман! В 39 своих я не чаял и в снах Оказаться у НИХ на казённых хлебах. Сужен мир до глазка, над глазком вечный свет. Я как – будто живу, а как – будто и нет. Чей-то росчерк пера – жизнь вся к чёрту летит, Здесь привыкнуть нельзя – это всё мне претит. В туалет по часам, как какой-то изгой, Руки сзади держа, прохожу сквозь конвой. Ложка каши на завтрак, прогулка на час; Здесь, в «бетонном мешке», вспоминаю о вас. Нет ни щётки, ни мыла, ни смены белья. Из живых пятый день словно вычеркнут я. Информации – ноль, неизвестность страшит. Прокурор про меня вспоминать не спешит. Вот кого-то опять повели на допрос, Но когда же меня?!... Без ответа вопрос. Здесь культурные все, здесь не бьют, не хамят, Здесь, как с равным, с тобою на ВЫ говорят. «Мягко стелют» ОНИ, только жёстко здесь спать; Им на нашу судьбу глубоко наплевать. Всё понять я могу, кроме, вот, одного – Мы – с планеты Земля, а они от кого?! Говорим мы на разных совсем языках – Это чуждый нам разум с названием «СТРАХ». ЧЕРЕЗ МЕСЯЦ Вот и осень прошла, снег кружит за окном. Просвистел месяц пулей над ухом. Я не знаю, родная, что будет потом, Но пока я не падаю духом. В тишине бесконечных, бессонных ночей Вспять по жизни иду ревизором. Память, словно какой-то скупой казначей, Выдаёт мне сюжеты с укором. Не приемлю укора! Хочу я понять, Почему жизнь бездарно проходит, Но мой мозг воспалённый опять и опять На вопрос сей ответ не находит. Не достиг я высот, не сложилась семья, Ничего за душой моей нету. Что ж я делал не так, в чём ошибка моя И кого привлекать мне к ответу? Бог меня наградил не пустою душой – Всё хотелось отдать без остатка. Сорок лет шёл я к истине очень простоё, Что душа – это «ТЬФУ» без достатка. Не кляну я судьбу, как умел, так и жил. Отдавал всё, не требуя сдачи. Словно бисер метал…В безысходности пил, Пил без меры (по мере отдачи). И за этим питьём не заметил никто Бескорыстного, щедрого дара, Но надолго в их память внедрился зато Гнусный запах паров перегара. Испарились пары, опустела душа, Как в цистерне пустой – только эхо. Эхо жизни без цели, любви без гроша, Жизни, прожитой, как бы, для смеха. Нет, не прожита жизнь – я солгал от тоски, Словно кит, оказавшийся в луже. Просто нужно зажать свои нервы в тиски, Верить в то, что любим я и нужен. Хуже нет, чем себя за ошибки жалеть, О каких-то потерях стеная. Чтобы что-то терять – надо это иметь И не хныкать, судьбу проклиная. Здесь, в тюрьме, я, как видно, немного раскис, Находясь в постоянной тревоге. Этот миг, эпизод – не падение вниз – Просто ямка на ровной дороге.