Марине Хомяковой Ты куталась из пледа в плед, Напрасно мучалась и билась и страдала. Беспечным людям дела нет, Что ты так долго умирала. А ты мечтала у больничных стенок, Что по-другому станет у людей. И этот красочный оттенок, - Особый цвет в душе твоей. Температурила и кашляла в палатах, И у тебя свои были мечты. И кто сказал в больничных платах, Тебе не позволительны цветы? А ты хотела не цветов, но хлеба, И зимние штаны из синтепона. И не людей просить, а неба, Тайком ты вышла на балконе. Весь мир погряз в себе; - В покупке дорогих квартир и телефонов. Но ты услышана была в мольбе, Не в звуках их стереофонических рингтонов. Им всем плевать на боль твою, на возраст и на муки, Они настигнуты в неоновый обман. Их больше завлекают танцплощадок звуки, Чем брянский плач твой и карман. Ты куталась из пледа в плед, Напрасно мучалась и билась и страдала. Беспечным людям дела нет, Что ты так долго умирала. Однажды ты отбросишь свои пледы, И прорастешь в сердцах беспечных, как цветок. Домой железнодорожные билеты, Ты собирала, словно деньги в кошелек. И вдруг весь мир поймет, преобразится! Богатые оставят суету и чехарду. Придут и посетят тебя в больнице – Цветок в онкологическом саду! Вот так мечтала на больничной койке, - Что по-другому станет у людей. И этот цвет – и красочный и тонкий, - Особый цвет в молитве радостной твоей.