Какая грусть весною ранней, когда покинешь отчий дом, и лягут на душе печальной, все думы только об одном. Но дни бегут и понемногу на смену грусти и тревог, короткой юности дорогу, заменит зрелой жизни срок. Как суетливо в ней живем, куда бежим, зачем, не зная, и только изредка вздыхая, порою вспомним о былом. Давно забыты все мечты, душой кривим, куда попало, уже не верим, как сначала, в любовь и счастье по пути. Все меньше делаем добра, и смотрим больше равнодушно, от подлости почти не душно и все подальше, где беда. А дни бегут, не замечаем, что катимся уже с холма, как часто за добро считаем, где надо драться против зла. Как мало думаем о сути, как плохо душу бережем, замажем совесть в подлой жути и тяжко каемся потом. Так время быстро пролетит, очнемся вдруг - уже палата, - Ах, если б заново прожить - Терзанья, бред, расплата. Ну, вот и все, а дни короче, хоть умоляй их - не моли, о, как недолог путь до ночи, с весенней утренней зари.