Ну, какой я, к дьяволу, мужчина?! Сам себя я начинаю злить: на твоём лице уже морщины не разгладить мне, не удалить. Буду гимны петь или не буду – слово не изменит твой фасад, поцелуй не превратится в пудру, время не воротится назад. Лепестки надежды все опали. Что нас ожидает впереди? Я у самого себя в опале, Как давно ушедшие вожди. Как всё органично в этом мире! И как ограничен наш удел. Оттого, что стал я бюстом шире, всё сильней мечта, чтоб похудел, чтобы снова вырос пышный волос, чтоб омолодилась в теле кровь, чтобы вместо хрипа был хороший голос, да и колдовская сила слов, от которых и улыбка краше, и морщинки тают, как снега. А пока, до финиша на марше буду всё же я стихи слагать. О тебе и в честь твою, конечно. Воспою, метафорой звеня, самую любимую из женщин, окружавших до сих пор меня. 1999 г.