Я предузнал мой жребий, мой конец, И грусти ранняя на мне печать ... М.Лермонтов Пятнадцать лет - юнец! Загробья мрачного певец. Похоже, в морге был рожден поэта русский гений. Вся жизнь его - короткий сон кладбищенских видений. Гусиное перо макал он, стоя у бюро, в коктейль, где трупный яд со злом. И не было попытки изобразить своим пером подобие улыбки. И нет друзей, подруг. Во вред избыточный досуг, страстями полный до краев. Но страсти те не светлы: сарказм, рождающий врагов, влюбленность - без ответа. Обманна, как блесна, его томов голубизна. Открой их гроб - там черный креп и бант того же цвета венчает Демона портрет - фетишь и бог поэта. Он смерть свою узрел, как только словом овладел. Пером его водил пророк поблизости могилы, и рано срок его истек, и голос смолк - задиристый, унылый. Улыбки нет в его стихах, лишь мрак души, лишь смерти страх.