A птицы, они не хотят умирать, птицы хотят петь. Но о чем я умею молчать, и что я способен хотеть? Под окном волосней – трава, с крыш жарой скалится жесть. Треугольна моя голова, ей в петлю ни за что не пролезть. Скулы сводит лимоном печаль – по усам невзначай натекло. Думал – грудью с разбегу в хрусталь, оказалось – башкой в оргстекло... Я бы этих треклятых птиц! Правда, лучше бы спеть, как они. Жаль, со сцены не видно лиц, лишь слепые оваций огни. Видно так, без забот и помру, променяв волшебство на уют. Не забудьте отпеть поутру. Кстати, птицы – пусть они и поют.