Восток – дело тонкое. Дальний Восток – тем более. Как понять, что, родившись там, я живу в столице? Память детства дрожит комочком сладчайшей боли, Храня щепоть золотых крупиц – имена и лица. Я, испытав все прелести ветра странствий, Планеты шарик не раз обогнув в самолете гулком, Стал со временем избегать суеты в пространстве, Предпочитая движение мысли иным прогулкам. Все объяснимо - меня голова, а не ноги, кормит. А голове отдыхать приходится крайне редко. С каждым годом все дальше крона, все ближе корни, Все дороже мечты и вера далеких предков. Один мой пращур «всея Руси» был архиепископ, Другой штаны протирал когда-то на троне Польши, А я в Москве десять лет не мог получить прописку, Но, получи ее раньше, наврядли успел бы больше. Пишу стихи. А у тех кто пишет - своя дорога. И не нужны нам - ни трон, ни митра, ни "мерин" чалый, Во все эпохи поэты слушают только Бога, И ищут Слово, чтоб в этот мир возвратить Начало.