До последнего делаю вид, что иду мимо, и только в последний момент юркаю в дверь прачечной. Мне неловко.В Лондоне так заведено: у кого нет прислуги, стирают сами, кому некогда-отдают одежду в химчистку.У кого нет прислуги,стиральной машины,но есть время-идут в прачечную.Таких немного,и я одна из них. Захожу внутрь.На ум приходит фраза:Мы сами не местные...Англичан здесь нет,все выглядят не то чтобы бедно,а как-то не собранно,взьерошенно.Потом начинаю понимать:ради экономии в стирку принесли все,что можно было хоть как-то притянуть к белым/цветным/деликатным собратьям.Так и пришли все преимущественно в черном,да еще и ужасно неделикатном.Я выделяюсь-я в белом.Белое белье я стирала на прошлой неделе,так что выгляжу просто королевой. Стирка проходит без приключений,читаю книжку на вибрирующей от центрифуги скамеечке,иногда смотрю в окно и ловлю на себе любопытные взгляды.Чувствую себя очень малоимущей из-за необходимости пользоваться прачечной и меня затягивает в мысленные диалоги с проходящими,в которых я доказываю,что спокойно могу сдать вещи и в химчистку,просто как-то вот так вышло,и вообще:сами-то часто сдаете?Можно подумать...Когда мне становится трудно подыскивать новые аргументы в защиту прачечной,я уговариваю себя,что всему миру мил не будешь, и я отворачиваюсь от окна и враждебного мира. Веселье начинается когда я достаю из барабана свои вещи и перекладываю их в сушку.На меня все смотрят.И теперь это уже не комплексы.Меня действительно разглядывают все,кто есть в прачечной.Причина проста:здесь настолько скучно,что даже шанс поглазеть на то.кто что носит (и стирает) удовольствие такое, что по своей зрелищности уступает только салюты на День Победы.Я стараюсь настолько,насколько это возможно переложить свою стирку в пластмассовую корзину,и делаю это весьма проворно.Жертвы минимальны:один носок,плюхнувшейся на пол.За мной продолжают равнодушно наблюдать.Я нервно закидываю вещи в барабан машины сушки,кидаю монетку,захлопываю дверцу и устало сажусь на лавочку.На этом представление должно закончиться. Шоу,однако,должно продолжаться.Скорости вращения барабана хватает ровно настолько,чтобы все находящееся в нем кружилось медленно,и не успевало падать на дно.Создается впечатление,что мои лифчики,носки,постельное белье и пижама с вишенками просто таки летают в невесомости.Я делаю гордое аристократическое выражение лица ("Буду бить,возможно даже ногами").Народ отворачивается.Женщины с недовольным лицом.Значит одежда-то у меня ничего,я делаю вывод. Сушка окончена.Достаю свои вещи и кладу их в пакет.Рядом одетый в черное мужчина такими же нервными урывками достает из соседней машины носки.Дыравые,злорадствую я.С назойливой мыслью "вот где надо мужа искать" выбегаю из прачечной.