Он в наши игры не играл уже давно, И не влюблялся и не пил вина, Он позабыл звучание всех нот, Лежит один в тиши и в доме его тьма. И он считает, что и мира больше нет, Того, в котором жизнь лилась рекой, Исчезла лучшая из множества планет, Его навеки погребая под собой. Во мраке этом даже звезды не горят, Что он когда-то доставал для нас рукой... И он не знает, что над ним опять друзья Сидят, пришли к нему в свободный выходной. April,2009