Жил когда-то мудрец, выпивоха, поэт, Разделила нас вечности яма, И хотя современных не каждый поймёт, Нет понятней Омара Хайяма. Тот признания, славы себе возжелал, Всех кругом унижал, сам себя возвышал, Но кончается и мелодрама, Вот он умер, зарыт, всеми сразу забыт… Не читал он Омара Хайяма. Ну, а тот всё стяжал, воровал, убивал, Правил путь свой в бессмертие прямо, Но однажды под снайперский выстрел попал… Жаль, не знал он Омара Хайяма. Этот власти алкал, словно крови шакал, Чтоб подольше при ней продержаться, Он друзей убивал, кровь народам пускал, Но настала пора посчитаться… Он едва ли Омара Хайяма читал До того, как в горшок превратиться, Где Омар в своё время его осмеял, Так как знал, что с тираном случится. Мы кумира себе из дерьма создаём, Превозносим его, ему славу поём, Но кончается всё это срамом… Когда куча дерьма свой превысит объём, Мы невольно становимся сами дерьмом, Нет, дружите с Омаром Хайямом. 3.2.2008г.