Два художника… кисти высушены краской… Лишь в глазах одна тоска… Пуля людская пролетит сквозь веска… Заденет душу ранено – больную… Картину жизни золотую. Упадет надежда с высока… В самую акварель из черных масел… И призрением людским полотно окрасит. И разрушит любовь, где сама красота. Два актера… за кулисами сценарии читают… В зале пустота – они это знают… Их грустные красоты не оценит никто… Они читают их друг – другу всеравно. Два поэта… колких фраз полна тетрадь… Птицею заточенной она мольбит летать… Нают только свечи… и их бренный воск… И бездонно одинокий холст.