За вуалью век - високосный век, В бороздах на лбу заблудился йети И вчерашний день частоколом вех, Как летящий грач об ушедшем лете Заявляет, будто нам мало тех На прямом свету и обратном свете, Кто накличет дождь по дурной примете. Прозорливо зло завернув узлом, До пупа ныряю в шампунь реторты, Чтобы перлы смысла искать у слов Или, так сказать, упражняться в спорте Посвящать внезапно скупой улов Полководцам памяти, чью когорты Маршируют, важно загнув ботфорты. Из бессонных дней мне среда родней Остальных. На отмели дна бутылки Затерялся смерч между тройкой пней, Этикетки - липки, а пробки - пылки. И, пешком летя, не догнать саней, Уносящих в прошлое - вроде ссылки - Две косы и ровный пробор затылка.