Утро. Яркий свет пробивается сквозь тяжелые черные шторы, но в комнате царит полумрак. Зеркало, висящее напротив окна, отражает единственный луч солнца и направляет его в дубовый письменный стол. На его углу лежат разбросанные листки бумаги и один подточенный карандаш. Можно лишь догадываться о том, что означает незаконченный рисунок овала. Стул отодвинут под небольшим углом, видимо, хозяин хотел отойти только на пару мгновений, а потом вернуться и закончить работу. Небольшой диван с двумя креслами накрыт бордовым пледом с массивными кистями. Песочные часы упали со стола и теперь лежат на полу. Время в них остановилось, аккуратно разделив песок на две половинки. На стене висит картина с изображенным на ней рассветом, а может быть и закатом, ведь солнце скрыто за серо-розовыми тучами. Воздух в комнате серебрится от неподвижной пыли, которая как будто заботливая хозяйка, накрывает собой все вокруг. Кажется, что этот маленький мир находится в равновесном спокойствии. И даже девочка лет десяти здесь не лишняя. Она сидит в кресле, сложив руки на коленях, ее голова повернута к окну, а полуоткрытых глазах читается усталость и непонимание. Время остановилось и для нее. Она просто сидит и ждет… Ждет… Вот уже сто лет…