Она прячет лицо за веером на концах которого лежит белый снег. Ее истории не о себе перьями и она не оставляет в чужих судьбах след ее сложно знать сто двадцать в минуту вспотевшую,раздраженную и несчастную, но она никогда не станет как-будто пользоваться в своей же игре участием. Она вырывает страницы из дорогих ей тетрадей не понимая зачем,не зная почему... Она мечется по занавесок прядям изнуряя себя болью к нему одному. Она так бы хотела успокоиться... А она у чужих забирает усталость. И что-то в сердце до сих пор колется, но одной своей любви ей так мало... Каждый сон для нее-новый список возможностей, с каждым утром она его снова теряет. У нее нет родного и нет надежного, и реальность она не воспринимает. Она вытирает память свою словно пыль с поверхности полированного стола, и ей совсем не важно в этой жизни быть той,которой она бы быть не смогла. Она ложится спать,выключая темноту, она полощет рот свей же печалью, она убивает одиночество прямо тут, в компании того,чего у нее не бывает. Ее глаза стеклянны и смотрят вниз, она скрещивает пальцы перед полетом своего эго,вставши на карниз, в ее квартире разбросаны старые фото... Ей трудно жить,питаясь осенью, запивая всю слабость холодным дождем... Она не думает о себе и помощи не просит, существуя одним лишь пасмурным,серым днем... (Исповедь Интроверта. Свое. О себе.)