Писать и петь под барабаны ритмы Придумали давно поэзией назвать… А Лев Толстой сказал: «Писать рассказы в рифму, Что за сохой идти по полю и плясать». Возможно, он был прав, Поэзия сокрыта Не в совпаденье рифм, не в переплясе слов, Но все-таки Толстой помои из корыта С Поэзией в бурьян был выплеснуть готов. Ему, зачем плясать, ловить живое слово, Придумывать размер там, рифму, он не псих, Когда в его трудах нет слова неживого, А формой есть рассказ, как для поэта стих. Поэзия не в том, чтоб рифма была точной, А рифма не за тем, чтоб выше ей цена… Под рифмами порой такая глупость, пошлость, Что форма ни к чему, когда в ней нет вина! Поэзия – родник, исток живого слова, На языке души, кричащего нам всем Где в рифму, где без рифм у Пушкина, Толстого, У самого Христа, и грустно, между тем, Что многие, увы, её не понимают, И трудно отвергать предчувствия мои – Неужто человек при жизни умирает, Зарывшись с головой в компьютеры свои? Что всё едино им – поэзия, газета, Забитые в дела, с восьми и до пяти, Лишь справочник, видак, с утра кефир, Котлета, но есть ещё душа, живая, погляди… Когда прибьют к кресту последнего Поэта И искоркой в костре последний стих сгорит, То можно утверждать, что умерла Планета, И что теперь никто её не воскресит. 23.1.2000г.