Повторяюсь: никуда не деться – вся фантасмагория со мною: день за днём своё листаю детство, съеденное проклятой войною. Из него идут мои истоки, всех моих поступков там начала: нежности мои, моя жестокость, скромных достижений величавость; к лицемерию и к ханжеству презренье, ненависть и к подлости, и к фальши; постоянное мальчишечье стремленье влезть повыше и пройти подальше, никому не навредив при этом; не терять ни крохи, ни минуты, быть не созерцающим поэтом, а творцом полезного кому-то. Может быть не всё как надо сталось: выбирал не те ориентиры. Но сейчас, свою итожа старость, выбираю как мишени в тире, только то, что значимо на деле, только то, что выросло из детства, что рубцы оставило на теле, от чего никак не отвертеться.