Над лесом черным, в Небе отражаясь, Под светом белой мертвенно Луны, Протяжный звук, как лезвие кинжала, Расшевелил покой ночной тайги. . . . Матерый Волк, как тень большого камня, Стоял над темным лесом на скале, И даже ветер в ужасе растаял От этой песни Волчьей при Луне. . . . - Я кровь люблю, текущую из раны, Когда из горла льется на бегу, Вулканом алым бьет из шкуры рваной: Я этой кровью с рождения живу. . . . Весь Мир - добыча, ждущая расправы, Вся жизнь - удача, скорость и прыжок, Охота дерзкая - судьбы забава, Убийство жертвы есть мой лютый рок. . . . Я рву на части шанса не оставив, Тех тварей, кто сьедобны и вкусны. Все мои предки этим промышляли. Кто заикнется, в чем они грешны? . . . Убийством жертвы Волки выживали, Для продолженья рода, для любви, Лишь для потехи мы не убивали, Таких жестоких в стае не найти. . . . Моя судьба начертана не мною, Моя душа не камень и не лед, Я на Луну ночами часто вою, О жизни серой: Кто меня поймет? . . . Уж скоро утро и среди деревьев, Расставят сети волчьи из флажков, И моя шкура станем лишь трофеем, Украсит снег у ног моих врагов. . . . Я пред Луною, как перед иконой, Открою душу Волчью не таясь: Хочу я правды, как кость обглоданой, Хочу пред смертью этот Мир понять! . . . Пока есть время, до восхода солнца, Пока не видно красные флажки, Ты мне ответь, подруга белоокая: Где продолженье Млечного пути? . . . Кто убивает нас ради потехи? Неужто жизнь моя, моих Волчат, Нужна лишь для того, чтоб люди-звери, От скуки расстреляли свой заряд? . . . Неужто те, кто эту Песнь не слышит, Кто заряжает свой бездушный ствол, Не этим воздухом, не Миром дышит? И Мир великий есть их личный стол? . . . Свершиться ли тот Суд, который Правый? Чтоб там, где нет ни пули, ни ствола, Мне заглянуть в глаза врагов незваных? Вонзить клыки в безумные глаза? . . . Я пропою - сегодня я не вою! Душой и сердцем Волчьим при Луне, Волчатам пожелаю Волчьей доли, Не стать собаками, не жить среди людей. . . . Я пропою, чтоб стая моя злая, Не растеряла острые клыки, Чтоб не встречала пороха и лая, На своём кровию пропитаном пути. . . . Так пусть начнется грязная облава! Пусть оборвется мой свободный век, Я Волком жил - и в этом моя Слава! И Слава в том, что я не человек! . . . . . . Встает заря, и новый день под Солнцем, Под звук металла. . , запах сигарет. . , Смотрело Небо, как в кровавом танце, Волк погибает. . .Смеeтся человек. . . . Copyright: 2009, Владимир Пшеничный, Свидетельство о публикации № 1905301354