На травах муравчатых матовый бисер молочной и тёплой воды дождевой. И каждый листочек, обмАкнут, унизан. И вечер криницей течёт голубой - и пьёшь-не напьёшься. И душное поле сурепицей мокрой и сладкой пахнёт. Там странная птица кричит на раздолье и время стоит и совсем не течёт. Уж сутемки. Нас обступают туманы, влекутся в безмолвной и белой ночи. Поёт соловей, одиноко и странно, и душу, как лешева дудка, лучит. Ни звука, ни вздоха. Всё призрак и мара. И врезаны намертво в воздух кусты. Прохожий плывёт, словно фата моргана, с букетом гераней слепых сквозь пустырь, земли не касаясь,- вот был он и нету... Мы в мире обманном обманом живём. Уже на исходе десятое лето с тех пор, как узнала я сердце твоё.