Это был самый странный сон в моей жизни. Июньское утро. Невский, залит ослепительный солнцем и совершенно пуст. Но может ли в реальности быть пуст Невский? И только эта тень в старинном одеянии двигается мне навстречу. Как долго я не могла узнать ее. -Я полюбила вас, Анна Ахматова…, - слышу голос другой влюбленной в нее поэтессы. И понимаю, что это она. Но почему она? 23 июня ей исполнилось бы 120 лет. Какой удивительный день подарил нам ее тогда, в 1889 году Какая жуткая цифра, какая пропасть лет отделяет начало 20 серебряного века от начала 21 века. И все-таки она живее всех живых и ближе всех близких, потому что почти дотянулась в своей долгой жизни до нашего рождения, смогла пережить всех своих палачей и достойно пронести свою невероятно тяжкую ношу. Июньское утро. Но что –то перепуталось в природе. Пролетают золотистые листья, словно единственное украшение, которое судьба могла ей подарить. Хотя время имеет значение для меня, для них, в Вечности, время не течет, и пространство безмерно, там может быть и листопад, и снегопад, и звездопад одновременно. Но она плывет мне навстречу БЕССМЕРТНАЯ и такая прекрасная В поэме места не было герою, Забрали всех, и все ушли во тьму. Тень Берии нависла над судьбою. Монахиня, блудница, что ему Понятно стало в этот миг, не ясно… Но с палачом о чем ей говорить? И там, во тьме ждала уже напрасно Вестей оттуда снова до зари. Быть безголосой, лишь хрипеть от боли, Все проклинать, остаться там, в аду, И только тени милые невольно Беседы о несбывшемся ведут. Художник странно тих в минуты эти, Не говорит, лишь пишет до зари, И снился ей Париж, и на рассвете, Там снова запоют им соловьи. А здесь вороны все кричат устало, Мир обезумел, Мастер слеп и нем, И только ей склоняться не пристало, Но как прожить, нет сил и грез совсем. И Реквием с рассвета вспоминая, До точки, до последней запятой, Она идет глухая и немая, По Невскому за призрачной звездой. Но кто там снова? Призрак, профиль Блока. Не может быть, их нет уже давно… И только ей безумная эпоха Не даст покоя больше все равно. И там, у храма, нет его в помине, Остановиться снова на мосту… Поэма без героя, шелест имя, Кого они на кладбище несут? С кем нынче снова надо ей проститься? Чем удивят поэта палачи? И только золотистый лист кружится, Когда и Муза скорбно замолчит. Скрывая дрожь предсмертной боли, встанет И что-то прочитает, как в бреду, И вот тогда палач ее отпрянет. И задохнется, а они бредут Туда, в наш век, и нет числа кошмарам, И нет числа погубленным в бреду. Поэма без героя диким жаром Осветит мир на радость и беду. И в листопаде, словно в звездопаде, Душа опять готова танцевать, А Невский спит в безмолвии, в прохладе, Он эту тень приветствует опять… Тень палача нависла над судьбою. Монахиня, блудница, не поймут. В поэме места не было герою, Забрали всех, и все ушли во тьму.