Пять вечера. Локальная свобода и, кажется, весна. Кислей лимона косит светило из-за крыш хрущёвок. Сегодня отдохни на мне, природа. Мир оказался густонаселённым – гляди, нехарактерный для Ростова прохожий непохожий чернокожий по витамину Д скучает тоже. Языческий призыв «Весне дорогу!» бессилен, хоть дороги все открыты. Что ж я пишу темнее Гераклита? Троллейбус мой ползёт – и слава Богу. Будь проще – завещал великий Дарвин. Мы снова под собой страны не чуем – такая уж страна. И не врачуют на длинных ножках хищные тюльпаны – пространство деформируют бездарно, и даже дождь не смоет грязь с экрана. Как хорошо, что есть ещё мобильник, немногословный, но любвеобильный. А то бы день рассыпался, наверно, во всю шизофрению постмодерна. Короткое дыхание свободы – но в гоблинском корявом переводе…