Тычатся строками в пальцы весение вирши, С ними делить напролет смех беззубых ночей... Я и озябшие строками белые вишни - Этот мотив .. быть не может чтоб был он ничей. Жалкие строки, слепые навечно котята шерстью простывших весенним дождем лепестков Жаждут распятья в том мире, где гвозди из ваты, А воскресенье - лишь вид календарных листков.