Через хулу «ценителей» твоих Переступи, как через грязь осеннюю, Ещё в лесах, твой дом, твой новый стих, Но он уже взметнулся в небо синее. В нём озорные люди будут жить, Плясать и петь, и пить вино по датам, В нём будут ненавидеть и любить, В нём будут жить, как жили мы когда-то. А час пробьёт - уйдём мы без затей, А вместо нас взойдут другие всходы… Лишь стих твой будет согревать людей И укрывать прохожих в непогоду. 24.3.73г.