То ли осень-беспризорница экстенсивно развивается, то ли лету нездоровится при свидании с избранницей. Спутник, горизонт зондируя, заявляет сухо: «Граждане, не хочу прослыть придирою, но погода будет влажная…» Плюну на предположения и пойду под небо грешное, надевая настроение, ожидая неизбежного.