Мне кажется, война еще не кончена, Она ушла… Ушла куда-то вглубь, Напоминая фермой раскуроченной И многолетним сном фабричных труб. Она в потухших взглядах современников, Пытающихся вспомнить - кем они Обращены в статических бездельников, Гадающих не дальше, чем на дни. Живущих не по тем предначертаниям, Которых, лишь, достоин человек, А рабским унизительным желанием По спинам ближних выбраться наверх. И вечные вопросы уж не трогают, Бой против всех нанес большой урон Запутанными мглистыми дорогами… Счет жертв уже идет на миллион. На миллион духовно искалеченных, Отринувших заветный русский путь, Болезни этой раны не залечены, И будут ли? Бог даст, когда-нибудь… Да, все мы жертвы времени безглавого И жизни. Что ни дело, то торчком. И те, кто управляет от лукавого, И те, кто подчиняется молчком. Но в генах русских – жить по справедливости, Мечтали так и деды и отцы. Распутать бы клубок долготерпивости… Осталось лишь найти его концы.