«Смерть склонилась к изголовью: - Ну солдат, пойдём со мной». Провожу тебя с любовью Я туда, где Тёркин твой. Где враги твои и други Существуют без тебя. Ты прошёл свои дороги, Упрекать не смей себя Что журнал твой отобрали. То случалось и не раз. Лучше сделают? Едва ли, «Новый мир» теперь угас. По стеклу стучат метели, Сад безлистный скучен, сер. Птицы к югу улетели, В жизни не найти нам дел. Лишь одно теперь осталось – Вспоминаешь, было что… Горя много так досталось. Почему всё, и за что? Знаменитым был и бравым, Исхудал, почти как тень. Как поэт – обласкан славой, Как редактор – брошен ей. Ты достиг такой вершины, Но упал, и вот ты мой. И не вижу я причины Не закончить век чтоб твой. Собирайся, мне подвластным. Все там будут в свой черёд. Попрощайся, я согласна. Всё, готов? Ну что ж, вперёд.