Прошедший день, он тем уже хорош, Что он, как первый лёд осенний светел… Бывало по тайге едва идёшь И проклинаешь молча всё на свете… И комарьё, и топь, и свой рюкзак, Что потянул немного за два пуда, И думаешь: «Какой же я дурак! Ну, этого я в жизни не забуду!» Но, день пройдёт, и плечи отдохнут От рюкзака, а тело от укусов, И в памяти, как наяву, встают, Волшебные российские берёзы, И диких скал шершавые бока, И перевала голова седая… Ни разу я не проклял рюкзака И мошкару не проклял никогда я. Наверное, так создан человек, Какой бы путь он не прошёл на свете, Не проклянёт прошедшего во век, Прошедший день, как лёд осенний, светел!