Здравствуй, Марта! Мои письма до тебя не доходят. Их уносят почтальоны в осень. Знаю, бог с ними, долгие годы твои почтовые индексы переменчивее Доу-Джонса. На попытки мои достучаться в этом морзе-жестоком мире смотрят грустные домочадцы, сохраняя золу в квартире. Ты единственный мой собеседник, извини, в эпистолярном жанре слишком многое крадёт посредник тот, что перед тобой в пижаме… Напоследок пара слов о погоде: неба крошится вновь побелка, но тепло Марта Первого сводит меня к Хэму в кабак… с чертом сделка. 01.03.2009