Сонет 118 Пора туманов, холодов, И снеговых небес овчины, А с прибавлением годов Пора болезней, грусти, сплина… Ах, всё не так – и боль в груди, И грязь на улице, и лужи, И кажется, как ни гляди, Нет ни поры, ни места хуже… И всё же нечего пенять На грустной осени печать, Вот, если бы унять страданье, Совсем не так я б стал писать, И тоже бы сумел назвать Её «очей очарованье»…