Пуля просвистела...
Пуля просвистела, пронзая чью-то грудь
Ни чего не изменишь, человека не вернуть.
Ни что ты не изменишь, идёт война.
Но тебе сейчас до фени, чья это вина.
Ты сидишь в окопе в глазах страх,
Голова под каской, сапоги на ногах,
В руках автомат, в стволе патрон,
В глазах вопрос, почему именно он?
Почему он, а не кто-то другой,
Он был тебе как брат, почти родной,
А сейчас он лежит и смотрит вверх
На груди кровь, на губах застыл смех…
Он хотел что-то сказать, тебя приободрить,
Но снайпер не спал, нельзя его за это винить.
Идёт война, решается спор.
А кто победит, не ты и не он.