В эту непогодь января на душе ностальгический сбой. В плед закутавшись, сам с собой я играю в «Гнездо глухаря». Телевизор – уставший мозг, отражение бытия в настоящее, в мир, где я перекинул из прошлого мост. Конфетти и обрывки лент память сыплет из щедрых горстей. Вместо не приглашённых гостей разукрашенность прошлых лет; и в туманных расплывах дней, набежавших морской волной, горький привкус рябины лесной из далёкой весны моей; как хрустальных бокалов мотив наших юных сердец перезвон; разговорный ручей ни о чём, перелившийся в речитатив. Но не слышно отдельных слов, содержания не понять. Трудно даже под пледом унять дрожь волнений от явственных снов. И совру, коль скажу, что рад из себя от себя убежать, хотя мне всё труднее сдержать наступление боли утрат. Даже малая доля потерь содержания прошлых лет оставляет рубцовый след в старом сердце моём теперь.