Мои стихи. Зачем я их пишу? Я ведь не Пушкин, я всё же не могу, Писать, как он, в свои 15 лет. Но вот слова сплетаются во мне, И падают на чистые листы бумаг, И я опять погружён в себе, И опять, своей душе я «раб». И я пишу, пишу свою судьбу, Пишу тот миг, в котором я живу. Пишу свою душевную мольбу, А не писать, я просто не могу. Да, может быть, никто и не заметит, Что был «романтик», когда-то молодой, Мне просто хочется, чтоб на этом свете, Остался «след», сделанное мной. О, как велик, мир Произведений, И как похож он на океан, А «след» мой этот, делавший всю жизнь, Наверное, каплей оказался там… 07.12.1994