Ностальгии когтистый багор из души вырывает стон: « Почему ты свалил за «бугор»? чем тебе вдруг понравился он? Ты в России прожил шестьдесят, переполненных разным, лет И не только встречал поросят, но и первой любви рассвет. Видел Киев и волжский плёс, и безбрежье донских степей, неповторность уральских берёз и в серебряном льду Енисей. Строил коммунистический рай. И в Кривбассе руду добывал. Чем же вдруг приманил тебя край, где из предков никто не бывал? Историчности истеричность помогла ли душе согреться? Был ли смысл, бала ли логичность всей семьёй… в девяносто третьем? » Да. Была! И теперь я знаю это точно. И делу крышка. Мне земля здесь ещё не родная, но влюблён я в неё, как мальчишка. Генетически здесь всё ближе. В документах графы нет пятой. Но какая-то пакость лижет мне печёнку и под лопаткой. Может это и есть ностальгия, что не очень, но всё же корёжит. И с какой бы не встал ноги я, почему-то меня тревожит Русь в осенней рубашке намокшей, та земля, что уже не мила, тяжкий узел травы присохшей на заброшенных нами могилах.