Сорок первый – кровавое лето. Мир надолго окутан бедой. Счастье, если дожил до рассвета, Чтобы снова ринуться в бой. Не успеть им оплакать павших, И письма домой написать. От войны стало столько уставших, И нет времени здесь отдыхать. Труд военный – тяжелая ноша, Но в тылу во ста крат тяжелей. Горе в головы сыплет порошей За мужей, отцов, и детей.. Похоронки, как черные птицы Треугольное горе несут. Радость больше не возвратится, И тоска поселяется тут. Сколько вдов по России великой Сосчитать не возьмется никто. Ходят тенью, серой, безликой. А за что им это, за что?