А дело было в девяностых, Делили с корешом завод, А разделить его не просто, И вот на стрелку он зовет. На стрелку прибыл я с базукой, А он с Иглой. Большой вопрос! Вкруг нас быки в душевной муке – Сейчас иль завтра на погост. Пустырь рабочего района, Бригады, джипы… Нормалек! Все по понятиям, законно, Завод ведь делим, не ларек. Тереть он начинает тему: «Мой город – значит, мой завод» Такой базар вошел в систему, Потом волыны пустим в ход. «Прикинь», - я пальцы растопырил, «Я в этом городе рожден, Здесь пацаном по малой тырил, Братвой в авторитет введен. И на завод я глаз быстрее, Чем ты, брателла, положил, Давно директора я грею, И много зелени вложил. Гони сто тонн, базара нету, И забирай завод, братан» Гляжу, бледнеет он конкретно, Реально руку на наган. Сейчас базука взбеленится, Игла ответить поспешит. Бойцов, окаменели, лица… Чернеют хищно калаши. Тут даже шорох, даже шорох, Рассыпать может тишину, И только ждет команды порох… Ну, суки! Довели страну! А как мы жили, как мы жили – Завод, пивная, дом, жена… И вот без шума и без пыли Бал правит Доллар-Сатана. Сейчас покрошим здесь друг друга, Поставят памятники в рост, К другому перейдет подруга, А нами прирастет погост. Эх, жизнь – копейка без добавки, Удачи – миг, и вновь на дно. Сегодня ты по высшей ставке, А завтра… Что ж, не суждено. Но вдруг, с лица спадает бледность, С заменой красным по щекам: «Сто тонн? Лады, бери на бедность» Промолвил кореш. «По рукам!» С быков сошла окаменелость, И в джипы спрятан инструмент. Брателлы проявили зрелость, Своеобразный хэппи энд. «В натуре брат, с меня поляна» «Базара нет – эй пацаны, Вот тема – правь до ресторана, Приз от противной стороны!» И вот столы, цыгане, шлюхи, Постстрелочный апофеОз. «Давай пожмем, брателла, руки, У мыловарни новый босс!»