Вечер. Темно. Устал. Иду домой… Работа, проблемы. Миллион грустных мыслей вороньем кружатся в голове. Тихо… Под ногами хрустальный звон снега, в душе – дождь и слякоть… Так в чем все-таки смысл жизни? Закурил… Зря, пора бросать. Двадцать минут десятого. Холодно. Зашел в подъезд – белые стены, грязные окна, пыльно-синие почтовые ящики. Почтовые ящики… Зачем они сегодня? Раньше понятно – письма, газеты, посылки! А сегодня? Сегодня в них практически никто не заглядывает! А, собственно, зачем? Что там можно найти? Бесплатную газету? Зачем? Уведомление? О чем? Письмо? Ха! Смеюсь в голос! Кто вообще в наше время пишет письма? Не те электронные «телеграммы», а настоящие, «живые» письма?! А ведь получение письма – это целый ритуал! Повертеть в руках, будто обновку, прочитать все, что только написано на самом конверте, лишь бы только растянуть удовольствие… А потом оно, то самое – разворачивание конверта в жадном предвкушении каких-то вестей. Докурил. Решил подойти, взять пару бесплатных газет. Но… вместо газет… письмо?? Странно, наверняка ошибка! Да нет, все верно, на конверте мой адрес. От Ленки??? Ее старый адрес? А Диман вроде говорил, она переехала к мужу. С чего бы ей писать мне? В школе – другое дело! Мы частенько писали друг другу! Помню, отец все смеялся, мол, живете в соседних домах, да еще и с телефонами, можно ведь и позвонить! Но… романтика… Да… Ленка всегда была красивой… Зашел в квартиру. Тихо… Впрочем, как всегда. Письмо в руке. Не разворачиваю. Как же оно душу греет! Ужин. Душ. Все мысли о письме! Устал… Сел в любимое кресло, включил бра. Как же все-таки у меня дома тихо. Слышно только тик-так… тик-так… Смотрю на часы – десять. Открываю конверт. По первым строчкам сразу узнаю Ленкин почерк, такой воздушный. Несколько строк, вместившие в себя все пять лет, что мы не виделись. Ровно столько же я не слышал и ее голос. Но в письме он оживает. Читая, я как будто слышу, как она смеется, вижу, как улыбается… Я тоже улыбаюсь, тоже грущу… Мы будто заново вместе переживаем последние пять лет. Смотрю на часы – одиннадцать. Эти несколько строк я перечитал уже, наверное, раз пятьдесят. Так счастлив я не был уже пять лет! Школа, геометрия, снежки, детство… и ни одной мысли о работе, усталости! Письмо подействовало, как массаж после трудового дня, как песня соловья лунной ночью. Я улыбаюсь… Почему? Не знаю. Просто так хочется… Просто так надо… Листок бумаги, знакомый почерк, конверт, две марки… и аккуратно вложенные в этот конверт мысли и любовь знакомого вам человека… Я счастлив! Я действительно счастлив! Пойду спать… и мечтать! Люди! Пишите письма!