Ты бы не мне, а ей ноги губами грел, ты бы не мне, а ей страстный этюд играл, ты б от её очей столько наделал дел и от её лучей цвёл, как весной ирга. Ты б не меня, а ту в лодке своей качал, ты б не со мной, а с той Волгой наполнил очи, как виноград во рту, имя б её катал, в голос её густой вплёл бы свой крик полночный. Что ж ты тогда не с ней, не у её колен, и почему ты здесь мучаешь ночь Шопеном? Разве её очей кончился звёздный плен, и безутешный бес ищет ему замену? Только замены нет, даже игра измен не залатает брешь ситцем цветных заплат. Сколько протяжных лет плачет с тобой Шопен, осенью цвета беж мой увлажняя взгляд.