Она умела только рисовать, Но когда кисть в руке она держала, Мир оживал и краски обретал, Ее картина мыслила, дышала. Сияло солнце и дарило свет, Трава под ветром еле слышно шелестела, Он умела только рисовать, Но рисовала все, чем жить хотела. Она не знала слов, не говорила. Своей мечтою лишь она жила И за ее спиной сияли крылья, Ее картины и ее мечта. Порой, когда заканчивались краски, Из солнца их брала и из цветов, И создавала новые картины, Реальные, но будто бы из снов. И если на картины смотришь долго, То видишь чем, и как они живут, Животные порою убегают И на их место новые встают. Порой к деревьям птицы прилетают И песни еле слышные поют, Травинки чуть заметно гладит ветер, Деревья шепчутся и все они живут. Последнюю картину рисовала, Лишь солнце над планетою взошло, На ней она себя изображала: Держала кисть, склонившись над холстом. Картине этой она душу отдавала И таяла, как будто не жила, После себя оставила картины, А кисть с собой в картину забрала. Прошли года, века, тысячелетья, Случайно люди дом ее нашли, На них с картины девушка смотрела И улыбалась тем, что в дом вошли. Картины все с собой в музей забрали И прилетали жители с планет, Что б посмотреть на это чудо, У девушки в глазах увидеть свет. Все так же ветер шелестел травою, И солнце продолжало вновь сиять И улыбалась девушка с картины, - Она умела только рисовать…