Лирика жизни
На землю опускалась, тёмная ночь,
А я иду по улице, куда-то прочь.
Печаль в моём сердце,
И горечь на устах.
Мне некуда деться,
Надо забыться в своих словах.
Я иду по улице, ночью один,
Мимо меня пролетает, несколько машин.
Я иду и думаю, об этой жизни,
Что я сделал не так, почему так обидно.
Мне некуда податься, мне некуда идти.
Меня никто не ждёт, мне нет ни где пути.
Всю жизнь я пробиваю, дорогу себе сам,
В любое время я могу, повернуться к лучам.
Посмотреть на небо, на эту луну,
Посмотреть на эти звёзды, и послушать тишину.
Прислушаться к ней, посидеть помечтать,
И подумать о том, что надо в жизни менять.
Я иду в тишине, и смотрю по сторонам,
Где-то в окнах горит свет, а где-то гаснет он сам.
Я ни чего не боюсь, с одной стороны,
А с другой я боюсь, любой тишины.
Каждый шорох в темноте, пугает меня,
Я иду по дороге, и забываюсь зря.
Я понимаю что мне, не чего не вернуть,
И зачем же тогда, я выбрал этот путь.
Короче ребята, такая тема,
Сейчас я расскажу вам свои проблемы.
Всё хорошо начиналось,
И длилось всё нормально.
Но вдруг токая авария,
И отец погиб случайно.
И после этого мамка, съехала с катушек,
Без отца она зашилась, с ним ей было лучше.
И я тоже с грустью, не могу смириться,
Я ухожу из дома мне лиш бы напиться.
Я сочувствую брат, и тебя понимаю,
Никому я судьбы такой, не пожелаю.
Это очень плохо, жить без отца,
Без мужской руки, в доме парню нельзя.
О себе я хочу пару строчек сказать,
Не пером описать, а так прочитать.
Моя жизнь скучна, и я одинок,
Я часто сижу дома, и пишу пару строк.
Я так же как Димон, сочиняю текста,
А что ещё делать, ведь жизнь такова.
Мы сочиняем фанеру, мы пишем текста,
Мы читаем о том, что жизнь не мила.
Мы поём про эти, будни серые,
Про обыденный день, про окровавленные стены.
Я понимаю ещё, в городе жизнь хороша,
Но на металле у нас, у всех болит душа.
Сочувствую тому, что вы одиноки, а ваша жизнь скушна.
Но все относительно, у вас есть руки и ноги, у вас есть зрение и слух и многое другое. А значит вы так богато одарены природой, может быть вас это и гнетет?
Мужчина это не тот кто носит брюки, а тот кто не взирая на трудность, берет Судьбу за яйца или шею И наряжает ее красиво. А пойти напиться и поплакаться - не помужски, да и по отношению к памяти отца это как плевок в его сторону.
Так что, милок, возьми носовой платок, высморкайся, выкинь его в мусорный ящик и ИДИ ДЕЛАТЬ СВОЮ СУДЬБУ
Гришаев Вальдемар
ср, 13/08/2008 - 07:15