Когда я прихожу к себе домой, То чувства запираю на балконе. Кривая не выводит по прямой, Тогда идти зачем же?! Я не понял. Осатанев и вытаращив дух, Вдыхая запах бездуховных тропок, Я никуда сегодня не пойду, Так как из детства не приучен топать. Она сама придет, коль захотит, Возьмет вина в соседнем магазине И, не входя еще, перекрестит Мое лицо и глаз оттенок синий. И, отойдя к влекущему окну, Мы будем с ней смотреть до обезумья, Как проплывают тысячи минут, Нас с нею ни к чему не обязуя. Вот почему люблю я пустоту, Чтоб наполнять ее до невозможья… Не тот Исус, кто виснет на кресту, А тот, кто правду называет ложью.