Время. Как быстро оно летит и никто не в состоянии предугадать его ход. Но одно я вам могу сказать точно: «Тот, кто придумал телефон, придумал чуму двадцатого, двадцать первого и еще черт знает какого века». Телефон из средства первой необходимости превратился в настоящую игрушку. И каких только их не напридумывали. Иной раз люди покупают или ставят телефон просто так, потому что так положено-, но только не женщины и деловые люди. Это, пожалуй, те два типа людей, для которых телефон – жизнь, смерть и еще много чего. И если люди деловые названивают по «делам» или «неделам», то женщины названивают по любому поводу: и по делам, и по делам, которые вовсе и не дела, и по неделам, да и прост так, поболтать. Это «поболтать» вошло не только в привычку, а стало образом жизни доля многих, уронив при этом некогда весомый авторитет писем и устных разговоров, встреч и расставаний. В наши дни можно встречаться и расставаться не выходя из своей комнаты, каким бы абсурдом это не казалось. И вот телефон зазвонил. Ну, конечно, ведь он просто обязан это делать хотя бы периодически. Но это был не обычный звонок из тех многих, которые случаются так часто. Женщина, взяв трубку, прекрасно понимала, что сейчас уже глубокая ночь и неизвестнго, как бы она выругалась в ответ, если бы заснула и звонок разбудил бы ее. Но нет, она не спала, а по обыковению читала один из тех романов, которые теперь так легко спутать с детективами. Теперь то, наверное, самое время начать рассказ, для которого мы здесь и собрались. Кто мы? Я – автор, да ты – читатель (если ты, конечно, не читатель тех самых детективных романов, что печатают бывшие стенографистки. Нет. Тогда слушай. Из трубки раздался тихий голос, притом совсем не похожий на те голоса, которые читающая женщина привыкла слышать из этого аппарата. Да, это был совсем другой голос. - Извините, я, наверное, опять не туда попала, - спросил голос. Скорее всего, - ответила женщина. Обе замолчали. И это молчание ничем бы, возможно, не закончилось, если не тот самый голос, который вновь залепетал: «А знаете, я совсем, совсем одна. И у меня украли вещи». «Кто украл? - не понимая ничего, спросила женщина. «Как кто, - сказал голос, - цыгане. Я их к себе в дом впустила, а они взяли и обокрали меня, - еще жалобнее произнес голос. «Если бы там был мой сын… но он далеко и я почти не вижу его. Он бросил меня, переехал с женой в другой район и не навещает даже, а я старая уже, совсем старая. Помру, никто и не вспомнит». «Зачем же так!», - воскликнула та самая читающая женщина, - он же ваш сын, значит обязательно вспомнит и приедет». Они еще долго разговаривали; одна, изливая свою душу, и другая, давая умные советы. По идее, мне надо бы продолжить свое повествование, лихо закрутив его во что-то, что будет непонятно даже мне, но я не буду этого делать, потому что порой такие истории заканчиваются, ой, как трагично, а я не хочу тебя расстраивать, мы ведь с тобой друзья: ты и я, автор и читатель.