Благоухает куст жасминовый, дождя псаломом растревоженный. Здесь тишина ночами синими стоит совсем как конь стреноженный, а яблони, понурив головы, у коновязи дремлют рабичной, дробится окон тусклых олово сквозь мокрый мрак садовой замяти. И водосбор в поту и лилии, обсыпаны лучистым бисером... Я вспоминаю, как любили мы, тревожно, горько и немыслимо. Пронзит иголкою серебряной мне горло мука эта светлая... Я слышу шум дождя размеренный и ветер, шепчущийся с веткою, и каплю каждую в отдельности, и под стрехой шуршанье сонное, и нотку каждую цветения, и в целом всю его симфонию.