Хмурое небо, Шестое число. Печальные лица В каплях дождя. Всё как тогда, Но время не то, И лица другие В слёзах дождя. Пятнадцать лет – Не малый срок, Но Песне – Это не цена. Пусть Он ушёл, Молчит перо, Но Правда – Всё-таки жива! Дождь льёт с утра Как из ведра, В асфальте – Втоптанные листья... Залит октябрьский пожар... Погиб Поэт, Но живы песни! Немного лиц, Но много поколений: И провожавшие, и молодой отряд. Здесь все едины Общим песнопеньем, Слезами... – и своими, И дождя... Его душа, Его огонь В глазах людей, Пришедших на могилу. Пусть зубы Отбивают дробь, Но крепнет голос, Набирает силу. Под колокольный звон – «Россия», «Я вернусь», И вот Подъесаул Стоит на бреге Дона... И, словно с неба, Голос – «Я вернусь!» - Раскатом грома, Солнцем непокорным! И начинаешь верить в чудеса, И праведная сила – Ледяным ознобом... Вдруг согреваешься От быстрого луча, Посланника От Игоря Талькова.