Не понимаю я никак Откуда строчка возникает. И может, говорят мастак, Что чистый лист пером чиркает. Но с каждой строчкой тишина Какой-то смысл обретает И может быть она одна С моей надеждой оживает. И может строчки на листе Ложатся ровной, тихой былью Пусть кто-то говорит не те, Зачем же бить бумагу пылью? Зачем страдаешь ерундой, Зачем сидишь ты над тетрадью? Неужто это праздник твой Сшивать слова простою гладью?