ГЛАВА 1. - Очень интересная история. И зачем же вы мне её поведали? Она сидела напротив меня, нога на ногу, милая, стройная девушка, лет 20-25, среднего роста, чёрные прямые волосы до плеч, наверное, идеальные черты лица, и этот взгляд, взгляд человека, который уже ничего не боится, потому как видел столько, сколько другому не увидеть и за сотни жизней. Ещё бы, жить одной в этих горах самоубийство. Однако же, судя по всему, она жила здесь одна, в маленьком деревянном домике, затерянном среди скал. К слову, место было выбрано на редкость удачно. Хм, зачем я ей всё это поведал? - Вы спросили, каким образом я оказался здесь, да ещё без сознания. - Тем не менее, это не повод рассказывать историю своей жизни. Вы могли ответить, к примеру, что вы странник, заблудившийся в горах, споткнувшийся о камень и упавший с большой высоты. Сильно ударились и потеряли сознание. Да, смешно. Как она себе это представляет – странник, очевидно из другого мира, шатающийся в горах, кишащих гузгенами, на границе между людьми и лизардами, и вдруг спотыкается и падает? Вероятность 0 из 100. Кого-то она мне напоминает, вот только кого? После этого столкновения с грубой, неотёсанной породой жутко болит голова, и попытки сообразить, кого наталкиваются на такую же неприступную стену. Интересно, долго я был без сознания? - И вы бы поверили в эту чушь? - Возможно. - Сомневаюсь, но в любом случае придумывать что-то более вразумительное я в нынешнем состоянии не мог. Всё-таки я ещё и головой ударился. Наверное, поэтому я так и не могу запомнить, как вас зовут. Хотя, скорее это потому, что она мне не называла своего имени, если я правильно помню. Лишний повод напомнить хозяину о вежливости. А вот что касается придумывания истории, то в моей ситуации легче было рассказать всё, как оно есть, по крайней мере, можно быть уверенным, что не запутаешься. Давать пищу сомнениям или подозрениям относительно моей персоны мне ни к чему. Хотя, с другой стороны, говорить, что я работал (и формально продолжаю работать) на Дьявола, чем не пища для подозрений. Напоминание о необходимости представиться подействовало. «Ой, да что же я. Где моё воспитание. Совсем забыла представиться…» - …Линда Кэладан. - Очень приятно, Линда… … Кэладан. Постой! Как Кэладан. Повисла пауза секунд на десять, требовалось время, чтобы осознать эту информацию. Наконец дар речи ко мне вернулся. - Кэладан, значит. А у тебя случайно в роду не было никого по имени Трой Кэладан? Или Рик Кэладан? Теперь настала её очередь замолчать. - Это мои далёкие предки. Но откуда ты о них знаешь?.. Она осеклась. Понимание того, откуда, начало медленно проявляться на её лице. С той же скоростью росло моё непонимание того, как это возможно. Пятьсот лет назад, я, как мне казалось, ясно выразился, что Кэладаны должны быть убиты. Все. Все четверо: отец, мать, сын и одна далекая родственница этой семьи, что-то вроде троюродной племянницы. И вдруг, я, пятьсот лет спустя, в Пограничных Горах, встречаю представителя рода Кэладан, ЖИВУЮ законную наследницу трона Империи. Как это возможно? - Полтысячелетия назад, во время Восстания, захватившие власть повстанцы, во главе с бароном Де Орно, приняли решение изгнать мою семью из Империи. Мои предки осели в этих горах – больше некуда было идти – и прожили здесь всё это время. Изгнать? ИЗГНАТЬ?! Я, кажется, ясно сказал тогда – убить. Живой представитель рода Кэладан опасен. Очень опасен. А эти идиоты решили оставить их в живых. Найду барона, хотя он уже мёртв, но если бы он был жив, я бы объяснил ему доступным языком, что значит убить. Но, с другой стороны, сейчас всё выглядит очень даже неплохо, и этим вполне можно воспользоваться. - Значит, наследница трона? И, наверное, хотела бы его вернуть? - Столько лет прошло, думаю это уже невозможно. Ещё как возможно. - Почему же нет. Насколько я знаю, на самом деле твоя семья числится погибшей во время восстания. То, что вас изгнали, всего лишь инициатива кучки идиотов. Решение оставить вас в живых тогда, даёт тебе сейчас несомненные плюсы. После объявления о смерти последнего из рода Кэладан, стало ясно, что Империей кто-то должен управлять, и на совете лидеров повстанцев единогласно одобрили кандидатуру барона Де Орно, но поскольку ты жива, и ты Кэладан, то формально прав на Имперский трон у него нет никаких. Поэтому, шансы вернуть трон у тебя весьма велики. - Но людям ещё нужно доказать, что я Кэладан. Да, вот это, пожалуй, самая большая проблема, надо будет что-нибудь придумать. - Сейчас необходимо заявить о себе, сообщить людям, что Императорская семья не погибла во время войны, а пока они будут осознавать эту информацию мы придумаем как доказать твоё происхождение. Поэтому, надо спуститься с гор. Здесь мы ничего сделать не сможем. - По горам опасно ходить. Тем более пытаться с них спуститься. Ты знаешь, сколько отсюда до ближайшей деревни. Отлично знаю – далеко. И не менее хорошо знаю, почему по горам ходить опасно. - Ничего не поделаешь, вернуть трон, сидя здесь у тебя не получится. Странно, словно кто-то шепчет… Знакомый голос – «Осторожно… осторожно… опасность». Где?.. Ах, вот она, опасность, стрела, летящая в открытое окно непосредственно в МЕНЯ!? Отталкиваюсь ногами от стола, за которым мы сидели, отклоняясь назад, и опасность пролетает мимо. Вот только говорила мне мама в детстве – «Не качайся, сынок, на стуле, упадёшь», и я упал. Но удариться спиной в моей ситуации лучше, чем получить дырку в голове. Ещё одна стрела, но направлена в Линду. Надо что-то делать, та сидит, вообще не понимая, что происходит. Отламываю ножку от своего стула, и с криком – «Ложись» (здесь бы ещё подошло – вспышка справа), швыряю в её, подламывая то, на чём он стоит. Крик подействовал, она оказывается на полу, и снаряд пролетает над её головой, вонзаясь в стену. Всё это кажется очень необычным – гузгены предпочитают не палить из лука, а сражаться (применительно к ним, наверное, всё же, биться) врукопашную. Может быть это не они? Но нет, это именно они, так похожие внешне на людей существа, живущие в горах, уничтожающие всё живое, что заходит на их территорию, замотанные с ног до головы в какие-то тряпки – это же неудобно. Вот, первый из них показался в дверях, размахивая своей саблей. Только сейчас замечаю, что дверей как таковых здесь нет, а есть только лишь дверной проём, который и зовётся дверью. Надо вставать и драться. Как я люблю бои. Первый, как воин, оказался слаб. Простейший приём с заломом руки и его же сабля протыкает его же спину его же собственной рукой. Мёртв. Второй не лучше. Бежит напролом. Получай моим 43-им себе прямо в грудь. Аж слышно стало, как кости затрещали. Третий – лучший. Размахнулся своим клинком в надежде снять с моих плеч мою же голову. Но бой это не то место, где нужно думать, что делать. Начнешь думать, пропустишь удар. Здесь важны рефлексы, у кого они лучше тот и победит, при прочих равных. Мои рефлексы вовремя подсказали мне пригнуться, и лезвие просвистело над головой. Но тот тоже оказался не промах, второй выпад – колющий удар, которым он, видимо, пытался меня проткнуть. И опять рефлексы – поворот назад и влево, левая рука контролирует движение оружия, правая, из под, выбивает меч из ладони атаковавшего и в следующее мгновение подхватывает падающий клинок. Моя очередь наносить удар. В защите он значительно хуже. Хороший меч – не настолько хорош как мой родной клинок, но его со мной нет, а этот - вот он. Не может такого быть, чтобы их всего трое было. Ну, конечно, вот они бегут. Эти были всего лишь авангардом, стояли тут у дверей, ждали, когда стрелы сделают первый ход, чтобы добить, если вдруг мы выживем. Где были мои инстинкты, почему я их не почувствовал? Тех, что бегут много, надо уходить. Хороший был меч – теперь выручай. Запускаю его в дверной проём, метрах в двадцати от меня он втыкается в землю. Странное дело, гузгены остановились, и внимательно смотрят на клинок, как будто бы он им скажет, зачем я это сделал. Так даже лучше. Мне им объяснять, зачем, некогда. Пора в укрытие. Краем глаза замечаю два щита (откуда они здесь взялись) неподалёку на стене – то, что нужно. Хватаю оба – тот, что оказывается в левой руке прислоняю вплотную к двери, тот, что в правой – к окну. Немного концентрации – и оба проёма затыкаются чем-то вроде силового поля. Отлично, теперь щиты можно отпустить – какое-то время защита продержится. Одновременно, снаружи, взрывается меч, разлетаясь на тысячи острейших осколков, пронзающих всё на своём пути в радиусе пятидесяти метров. Хороший был меч. Но, пора уходить. - Надеюсь, у тебя тут есть потайной выход? Конечно, есть. Куда же без него, когда живешь в окружении гузгенов. И где он? Под столом? Мило, и даже неожиданно. Но, нет времени – надо уходить. Как тут темно. - Факел справа от тебя. Отлично. Надо бы устроить небольшой обвал, чтобы за нами никто не пошёл, и двинемся в путь. Далеко до выхода? Продолжение следует...