Поэт – неблагодарная работа. Ведь он не гнет спины до пота, Не бьет скалы, не режет сталь, Он не соткет себе вуаль. И многим не понять его творенье. Подумаешь – писать стихотворенье… Махать пером любой мастак, Но это ведь совсем не так. Кто может знать, как он творит? Кого в стихах боготворит? Простых электриков, врачей, Рабочих пламенных печей. И может кто-то скажет – вздор, О чем ведешь ты разговор? Судьба поэта не сладка, Хотя не раз его рука Дарила полный счастья миг. И в этом радость он постиг. Поэт искусен, он – творец. Хоть не воздвиг себе дворец Из злата и из серебра, Но все же он творец добра. Несет он многим в души свет, Быть может это не ответ На Ваш вопрос: «Так кто же он? Чем по ночам он окрылен?» Ну что сказать Вам мне друзья? Ведь и без них никак нельзя. Они в своих стихотвореньях Бывали в славе и забвеньях. И так бывало, что не раз Читая медленно рассказ, Мы уносились вглубь дорог, Душа летела за порог. Жила тем днем, переживала, Хотя сама не понимала, Что это только сказка, быль, Чернил осыпавшихся пыль.