Мне кажется, что воздушные странники, облака поднебесные пышные, так похожи на нас земных грешников. У каждого образ неповторимый свой и жизнь у каждого своя, непохожая. Плывут облака по небу высокому, а люди по земле идут матушке. И до чего же похожи мы, не правда ли? Вот девчоночка пробежала, лёгкая, воздушная. Ножки в голубых джинсах стройные, словно над землёй летящие. Волосы длинные, блестящие, цвета золотистого, как корочка на пирогах домашних, парят за ней, развеваются. На раскрасневшемся юном личике улыбка, не кому-то лично, а просто так, от всего её сердца горячего. Бежит она беззаботная, весёлая, одним своим видом радующая. А, погляди на небо то! Вон и облако проплыло на неё похожее, такое же пушистое, чистое и душу бодрящее. Плывёт оно курчавое, небо своим видом украшающее. Не беды от него, не каверз каких нехороших ждать не приходится. Ну, чем тебе не девчоночка, что по земле бежит, молодая, шустрая? А теперь в другую сторону поглядим, осмотримся. Вот машина остановилась чёрная, иностранная. Вылезает из неё господин не бедствующий, весь из себя упакованный. Движения тяжёлые, неспешные, прямо таки угрозу в себе несущие. Вышел, остановился, застыл, как пятно тёмное, беспокойство вселяющее, посреди светлой улицы весенней. Приглядимся, и что же увидится? На горизонте туча синеет, солнце закрыть стремящаяся. Невольно начинаешь вспоминать, лежит ли зонтик в сумочке, на случай дождя непредвиденного. Может ещё и не будет осадков незапланированных, а ты уже волнуешься, переживаешь, покоя лишаешься. Так разве нет сходства у тучи этой с господином мрачным, машину покинувшем? Чуть правее посмотрим, в сквер, на лавочку. Сидит там старушка сединами убелённая, хрупкая, невесомая, как веточка высохшая. Спокойствием от неё веет и тленностью, умиротворение взгляду приносит и грусти щепоточку. Рядом с ней ощущаешь быстроту и текучесть времени, своё существование на земле минутное, супротив вечности. Понимаешь, что гость ты на земном шарике, сердцем чувствуешь скоротечность времени. Обращается к небесам взгляд внимательный. Что же видишь на покрывале лазоревом? Проплывают облака тихо перистые, чуть заметные глазу, растрёпанные. И седеющим небо кажется, и печаль навевает глубокую. Эти перья, как кружево тонкое, как узор путины затейливый. Лишь подует ветер легонечко, глядь и разогнал без следа их, безо всякого. И старушка ветхая вспомнится, одиноко в сквере сидящая. И понимаешь, ты, гладя на облако, что судьба твоя проплывает, проносится. Что успеешь, тем миру запомнишься. Может, облаком воздушным останешься, красоту и радость дарующим. А быть может и тучей наполненной, что дожди прольёт плодородные. Только главное, пустотой не запомниться. Быть безликостью – вот горе горькое.