Мой сосед - не фраер, имеет Лексус и пьет Шабли, У него в квартире на стенке подлинник Пикассо. Но вчера, сучок, своего же пса кипятком облил, Потому что тот помочиться вздумал на колесо. Я отбил беднягу, сменил ошейник и, верь - не верь, Пес лежит теперь на моей постели и лижет бок, На меня рычит и тоскливым глазом глядит на дверь, Потому что я для него никто, а хозяин - бог. Ты прости нас, Господи, мы не ведаем, что творим. На душе ненастно, как после собственных похорон, Полыхает дымным рекламным заревом Третий Рим, И соседа выжигу, как нарочно, зовут Нерон. А ведь был Мироном, но имя в паспорте подскоблил, И летает в Ниццу, как VIP-персона, и в Хургаду. У него есть банк, где старушки держат свои рубли - В самый раз мотаться по заграницам сто раз в году. Пес уснул, устав дожидаться «бога», Но мне не рад. Подлечу страдальца и на охоту возьму в тайгу. Мы еще подружимся, мы похожи, мой бедный брат, У меня ведь тоже свой Бог, и тоже саднит в боку.