Писательство (я бы мог прибавить "для меня", но это обесценит само размышление, как прибавленное к "люблю" коротенькое "за" со всеми вытекающими ошейниками и тумблерами-ограничения-интенсивности) представляет собой самооправдание в чистом виде. В чистом ровно настолько, чтобы провести ассоциативный ряд от серой от пыли рубашке к изначальной побелке. Поясню - вот пишет человек, якобы свои мысли, рефлексии, воспоминания....но никогда не сел бы он за обрывки блокнотных полей, ленты печатных машинок, клавиши пластиковых узурпаторов-чужих-квартир, никогда бы не стал реанимировать жалкие, полусгнившие образы непереваренных событий и явлений, если бы не получил определенный импульс. Настолько сильный, насколько может быть раздражающим, пробуждающим и честным ожог маленькой раскаленной монетки. Импульс - оглядка, импульс - императив, импульс - отчаяние....перманентное неудовлетворение своим житичем-бытием, ужасом перед нереализованными амбициями, затворяющимися дверями. В день по сантиметру на три тысячи миль. Свист хлыста раздобревшей на богатой на воображение и переживания (преимущественно надуманные) натуре писателишки. Совесть усердно культивирует неразбериху в сознании, навязывает мечты и желания, принципы, которые тут же рушаться, долговременные векселя поспешных, раболепных обещаний "завтра же сажусь писать", "сегодня был тяжелый день, я все напишу на выходных", "я должен сформулировать..."....писателишка бежит от боли совестливого брюзжания за призрачной сосиской несуществующего признания на ниточке. Писательство....великое самооправдание. Индивидуальная ячейка, из которой так легко отстреливаться патронами украденых цитат в наступающие шеренги автоматчиков извечных Позитивных Розовощеких Тупиц... Это не призвание, это костыли неправильно прихваченного акушерскими щипцами человека-неудачника. Черт, но писателишка этим еще и гордится...хотя, с другой стороны, что еще остается делать? Хуже такого писателишки-самоопределившегося, писателишка мало того, что посредственный, так еще и сомневающийся. Он обречен изначально. Но это уже другая история.... Мой моральный императив заморил червячка, у меня есть еще день отсрочки перед тем, как снова занятся убогим собиранием спичечных домиков из газетных сентенций и берроузовских ухмылок.