Мне стыдно за каждое слово, что я произнес в этой жизни. Хотел бы собрать их все вместе, засунуть поглубже в утробу. Я стал бы тогда полноценным, я ценным бы стать смог... Я зря говорил, что я стану ... я зря говорил, что я буду ... я зря говорил... Я стал бы сияньем наполнен, я стал бы прозрачен для мира и мысли бы всех проникали минуя меня благосклонно... Но жизнь так прожить невозможно ... В надежде найти правду мира ты слово свое изрекаешь. Ты ставишь на кон это слово, а выгадать хочешь ту правду, которую пестуют люди... Но вместо той правды, что жаждешь, получишь глухую пустышку. И тут в сожалении диком ты с криком и жаром бросаешь второе и третье слово ... вновь тихо. В отчаянье ты произносишь четвертое, пятое слово. Шестым ты весь мир проклинаешь ... седьмым проклинаешь себя. И тут тебя мир весь услышал , тебе он перечит и учит. Ты с жаром ему объясняешь что слово то было не ценно, что слово то бросил во гневе. Что мысль твою мир не услышал ... И вот твое сотое слово разбилось себе в оправданье. И вот ты уже тараторишь, о мире, о звездах, о жизни. И чувствуешь, что твое слово слабее становится, тише … Ты пуст и от этого гулко в сознанье твоем отдается звон мыслей чужих ... ты их с жаром глотаешь. А после тебе уже дурно ... твой мозг стал пристанищем мыслей, что света и истины чужды. Отравлен, раздавлен и жалок ... и ты замолкаешь навеки. Довольно.