. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Е.К. Идут мои дожди, ночные пилигримы, Под окнами бредут, шуршат листвою влажной, Все ночи напролет, чуть слышно, еле зримо, Откуда и куда, гуськом - не суть как важно. Важнее для меня печальный шёпот листьев, Влетающий в окно, распахнутое настежь, И между старых лип вполоборота лица, И взмах рукой - прости за нежное ненастье. Не нам тебя судить, и ты нас не осудишь! Покуда видишь ты, смотри, но не на запад. Мы все одной крови, вдохни же полной грудью: Когда приходит боль, она всегда внезапна. А всё, что есть в ответ - улыбка светлой грусти И благодарный взгляд вслед серым пилигримам, Идущим на восток - в душе моей, по-сути, Смывая с облаков следы ночного грима. 05.2003